Notre trésor le plus précieux lorsque nous étions gamins, dans les années 50-60, c’était notre caisse de bouquins… Chacun d’entre nous veillait jalousement sur ce grand carton contenant la matière première de nos rêves d’enfants. A défaut de Pokémons, nos héros s’appelaient Blek le Roc, Miki le Ranger, Pecos Bill, Akim, Zembla, Buck John ou Hoppalong Cassidy… La noblesse et la générosité les caractérisaient et nous prenions un malin plaisir à jouer leurs aventures, les jeudis, au fond des bois. Le petit ruisseau qui coulait paisiblement derrière nos maisons devenait alors un fleuve tumultueux où d’immenses chutes d’eau formaient un rideau derrière lequel on pouvait se soustraire à la vue des Cherokee ou des Apaches… La carrière de sable rouge des houillères se transformait miraculeusement en Canyon et, dans nos forêts de hêtres et de sapins, plus d’une tunique rouge trouvait la mort dans un combat sans merci contre le grand Blek et l’astucieux Roddy.

La mort qui rodait autour de nos jeux d’enfants avait le goût parfumé des Carambar et des chewing-Gum gagnants, quelques années plus tard, celui plus viril de nos premières clopes, des P4 à 16 centimes. Le bonheur était dans le pré, et nous le savions...

On lisait les aventures de nos héros dans les fameux petits formats Kiwi, Blek, Rodéo et Névada que nous allions acheter au tabac du coin ou au buffet de la gare. Il y avait également Pecos Bill, un Cow-Boy droit et généreux héros d’aventures dans lesquelles apparaissait également Calamity Jane, une des rares figures féminines de ce monde machiste et violent…. Si on échangeait volontiers un Kiwi contre un Rodéo, il était hors de question d’échanger ces mêmes bouquins contre un vulgaire Buck Jones ou un insipide Battler Britton… Il y avait des règles à respecter et on ne mélangeait pas les genres !

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